Coba Tina

Imagens lindas, feitas por mim, de Coba Tina, minha terra amada.

Eliezer Monteiro

Guentis strada

Ês dias n-staba ta lembra di kantu mi era miodin, na txan, kes memorias sabi, ki tra-n águ na odju, ma faze-n ari au mesmu tempu.
Kes tempus n-temba mania di korda sedu pa-n ba dêta na kama nha pá. Ora ki-n fra sedu pode pô uns duas ora madrugada. Era sabi pa kaga.
Banda sinku y meia pramanha, anti galu abri odju, kel odju ki staba fitxadu, pamó galu na Txan ta drumi só ku un odju fitxadu, sin, pamó sel fitxa tudu dôs kel katxó ta dal pati um bez na piskóz, ma sima n-staba ta fra, antis galu abri kel odju fitxadu, guentis strada ta kumesaba ta txiga pa trabadju. Kapataz, Fatin di Andilinu era primeru ki ta passa, el ku sês kuatu mudjê, Diana, Maria, kel ôtu Maria y...y...djan diskisê nomi kel kuartu mudjê, ma Fatin ta diskurpan, kreki nem el ka ta lembra sês nomi tudu, di mudjês si kabesa sta-l bum inda el ta lembra, agó di kês korenta fidju go..., sim, Fatin ta passaba ku ses ronku mudjê na filera, el ta daba nha pá bondia, Bondia Neves, bondia Fatin, el ta tumaba nha avó benson, Dina nha dan benson, Deus dabu um bon noiva, máz un vovó?!, el ta baraba pa postu trabadju, Oji du tem ki kaba es diki ku kel banketa la riba, sinan txuba ta rasta kes pedra tudu te kemada, el torna fra mudjes, pamodi onti noti djel fraba es el, naun pa es tudu, talvez só pa kes dôs mudjê kel drumi kues, ma el ka drumi kuês djuntu, kela tambê ê dimáz, Kapatáz ê kristaun. El drumi ku un tê meia noti y el kaba manxê na kasa kel otu. Xan fra drumi pa fika más lebi, pamó homi go kreki ka ta pregaba odju tê ki manxê, si ka fosi sim kumó kel konsigui fasê kês ronku fidju?!
Sól gó dja kumesa kenta guentis na mulera, Kapatáz manda tudu arguén panha farnel pa kafé di dez ora, baxu arvi, tudu mosus ta baza gufongu denti, sima burru ta nhamê mindju seku.
Kuatu hora tardi ê ora bá kasa, panha padja, da limária bibê, monda uns dôs koba mindju, kaba kubri kel funku, pô fijon riba, ruma kama, Pamó du ka sabê na kasa kenhê ki kapatáz ta ba drumi oji, drumi ná, sima ki dja du splika la riba.
Oji tempu sta sabi, neba detadu, kapel na burkan, Suma kusa go oji ta txobe. Podê txobê, nhá bedja perta txuba, tumó kes diki ku banketa dja sta tudu prontu.
Di fatu txuba baza na txon na kel noti sima padja, sem manha, ku abusu ku tudu. Kes mosos ki staba ta bibê manekon na ká Ramiru panha mau, es fika tudu morsedu, sima pardal na txuba. Kel ropinha kes temba, kel um indéz, modja, manha gó si por argun akasu dadu um badju, kabu dja mariáz, ka tem ropa bá badju. Só sês pidi pistadu ó sés usa kel karsa rabu ratxadu kês leba padjigal onti. Ma kela é ka importanti, maz importanti é txon modjadu, tanki tudu intxidu tê boka, ôtu intxi tê ki baza na disgotu, tankon di boka fonti tambe sta bipi d'águ.
Banda sinku y meia pramanha guentis kumesa sai di kaza, baxu txuba inda, má só kel ziada fei-fei, só burrufu, kada um ku sê inxada na kosta, koraji fitxadu, só ku kel gorpi kafe na bandoba, pa bá baza inxada na txon, kada un na sê punhadu terra, ó na terra di ôtu, nu kasu di ken ki ka tem terra. Oji ê inxada na txon tê ki xá bira kafé... ná, kel ditadu la ê na bila ki du ta usal, li na txan ê, Baza inxada tê ki nhô konxe Diniz. Nunka n-diskubri ken kê ês Diniz, ma el na se tempu el debe serba omi konxedu, sima nôs kapataz, kel ki tem um ronku mudje e korenteum fidju, kel mudje ki-n ka sta lembra se nomi pari onti. Oji talvez Kapatáz ta bá drumi na sê kaza... pel konxê mininu guentis, nhôs menti tambe sta puluidu dimáz. Kapataz é kristaun.

Aquele abraço
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Secas

Caro amigo, se for noite onde estiveres, feche os olhos, relaxe e sonhe, mas se for dia, arranque um fio de pustana porque a história via começar.
Era uma vez Nhô lobo e Chibinho, há muitos anos, quando nossa terra ainda era pouco habitada, em épocas de muita fome, épocas que renderam muitas histórias, como esta que agora começa. Dizia, Nhô lobo e Chibinho, forçados pela excassez de alimentos, decidiram ir para os extremos opostos da ilha, Eu vou para o sul, disse o sobrinho, EU vou para o sul, disse o parente mais velho, imaginando que o sul da ilha fosse zona de muitas farturas, É óbvio, senão esse malandro do meu sobrinho não teria escolhido ir para esse lado. Mal sabia ele que o outro já sabia das novas da região norte, cheio de milho para comer, assado, cozido com mantega terra ou até iladu com óleo quente, feijão para todos os gostos, fijon figuera, fijon gróz, faba, bongin, bangolon, balombolu, mangu, figo...Vou parar de pensar, Se o lobo olhar para mim agora com certeza me verá salivando, agu kortadu na boka, E saberá que o paraíso é ao norte desta terra.
E foram eles apressados, mentalmente falando, pois as pernas magras, essas mal aguentam sustentar o leve peso de seus corpos, que diremos de andar apressados.
Nhô lobo sempre foi um ser gordo, peludo. Quando eu ouvia as histórias, no funco deitado de costas, olhando as estrelas através do buraco no telhado, causado pelo menino que arrancou um punhado de palha para acender o fogão de lenha, continuemos, ouvindo as histórias imaginava o Senhor lobo como sendo um bode velho, chifrudo, fedorento, mas amigável, era uma figura que não me fazia sentir medo. O Chibinho eu já via como sendo um cabritinho, esperto, ágil, principalmente no que dizia respeito a enganar seu tio, o Lobo.
Feitas essas ressalvas, é hora de continuar o desenrolar da história, não esqueçamos que os dois estão famintos.
Chegados estão nos seus destinos, Chibinho, o cabrito, está já se deleitando com o manjar que citamos já, só não lembro se disse que o milho podia ser comido cozido com mantega terra. Eu sei, agu kortadu na boka, não é amigo?! No sul, o lobo está cada vez mais raquítico, só conseguiu alguns exemplares de gafanhotos secos, grilos magros escondidos embaixo de pedras, secas após tanto tempo sem ver chuva caindo dos céus. Vou para o norte, decide o chifrudo.
E foi. E chegou. E viu um ser gordo e peludo, chifrinhos já apontando e nem pôde reconhecer que aquele era seu sobrinho, Sobrinho querido, dá um abraço no teu tio. Foi só o sobrinho tentar dar-lhe o solicitado modo de cumprimento, que o bodão lhe cravou os dentes nas, já gordas, orelhas e lhe obrigou a contar o segredo de fazer brotar figos da figueira, indefinidamente, Pan kumê tê kin rabenta, ressalta o tio.
Um belo dia ele chegou ao céu. Falo do Nhô lobo. Ele se esqueceu que para fazer a figueira diminuir de tamanho, a senha era Figuera mama baxu. Empolgado, foi falando figuera mama riba até chegar ao céu. Reza a lenda que Deus fez um acordo com ele, que o amarrou numa corda e lhe deu um tambor, que teria de tocar assim que chegasse à terra, Então cortarei a corda, disse Deus. Isso reza a lenda, como já disse.
Nho meio do caminho ele se deparou com um passadinha di biku brumedju, com um pedaço de carne no bico e pediu um pedaço, Só se tocares uma música com esse tambor, e Ele tocou, emocionado, tão forte que Deus ouviu o batucado lá no céu. E fez o que já sabemos. Nhô lobo despencou kabeça baxu e caiu sobre um cajueiro. Lascou-se todo, mas nem se importou, ao experimentar daquele fruto estranho, que nasce de cabeça pra baixo mas que é, Sabi ês kuza. Foi nessa parte da história que passaram criancinhas e lhe pediram, Nhô lobo nho dánu simenti caju pa du bá assa, e ele retrucou com o famoso, N'tan caju tem simenti?
Dias depois, chuveu muito e retornaram para seus lares. Mas aí é outra história. Depois falaremos disso também.
Stória kaba , balá n'borka.
Aquele abraço.
Eliezer, Rio de Janeiro.

Regresso

Nos últimos sete anos tenho tentado, em vão, descrever em pensadas palavras como será o dia em que vou voltar aos braços da minha terra, como será a hora em que libertarei minha alma do peso avassalador, a ela imposto pela nostalgia ao longo das estações.

Queria eu que esse dia fosse um dia de chuva, não chuva forte, braba, queria que fosse apenas burrufu, aquela chuva miudinha, tranquila, aquela chuva que abre a madre dos céus e que anima o coração dos homens do campo, os poetas do ferro, enxadas e pás.

Nesse dia hei-de chorar a mais minúscula lágrima que durante esses anos venho guardando em um pote sagrado, pequeno, que vibra à mínima lembrança da terra amada.

Almejo muito poder deitar-me embaixo da minha videira e embaixo da minha figueira e saber que, deveras, não há quem me faça tremer, como predisse o profeta. Quero deitar-me sob o céu estrelado, quero contar as estrelas até vê-las se tornando tímidas sob o frescor da manhã que se avizinha, quero sentir o beijo doce do frio, passando no meu rosto pesado, às custas do tempo longo longe dos afagos da mãe terra, quero sentir sono e fazer questão de não adormecer por completo, ficar nesse estado de embriaguez mental imposto pela sedução irresistível dos atributos daquele pedaço de chão.

Impossível é não sonhar em chegar em casa, nesse dia, que há-de ser chuvoso, burrufu, reforcemos, e sentir o cheiro da chuva, cheiro de paz, cheiro de saudade.

Vou querer muito acordar cedo para ouvir as notícias no rádio de pilhas, velho, com antena de arame amassado, velhas notícias que hão-de encostar em recantos há muito não tocados do meu coração, dizendo em calma voz, Levanta filho, Abre os olhos que voltaste para casa.

Farei questão de dar vida às coisas mais simples, às coisas que foram para o ralo da vida, às coisas que fizeram a felicidade de um punhado grande de crianças, às coisas que realmente são importantes.

Quero me despir desse traje que a vida me obrigou a usar, feito de felicidades efémeras, passageiras, facilmente solúveis. Então usarei os trajes livres de futilidades, vestimentas simplórias, carregadas de significados, repletas de histórias, histórias de amor, de amizade, de felicidade.

Quero fazer poesia com as coisas da minha terra, quero poder usar palavras cheias de coisas por dizer, não apenas vocábulos ocos, vazios, cheios de coisa nenhuma.

Quero usufruir daquela sensação de paz que só existe naquele chão, aquele sentimento de realização, de liberdade, de vida vivida, não apenas sobrevivência.

Até lá vou sonhando, quem sabe não consiga mudar essas tortas linhas que passaram a léguas de ilucidar sobre o que sinto, sobre o que guardo naquele pote pequeno, onde minhas lágrimas por chorar se cumulam, chamado coração.

Aquele abraço.

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Memórias

Quando criança, eu passava as férias de verão inteiras em Chã, na casa de meu pai, junto dos meus primos, irmãos, tios, amigos. Era uma enorme ansiedade na hora de ir, Vai menino que ainda perdes esse carro. Tinha razão quem me deu a bronca, havia poucos carros que faziam o transporte e sempre iam cheios, muito cheios. Quando, espremido por entre as pessoas, caixas de peixe, móveis e o tudo o mais que se podia transportar, pensava que, Aqui não cabe nem mais uma agulha, aparecia sempre um passageiro com um cabra ou um bode fedido, que sempre ficava a meu lado, Muito obrigado.
A saída era ao lado do mercado, sempre, por volta da uma hora com o sol já derretendo a ansiedade que alguns trouxeram de conhecer a cidade, passear no prisídio, comprar no mercado, Vamos embora condutor, Pelo amor de Deus, Vamos, e fomos.
Até Brandon a viagem não tinha muitas surpresas, a paisagem era a mesma, cor de poeira, amarga, povoada por alguns magros exemplares de cabras, comendo pedras, como aprenderam, para não perecerem.
A partir daí melhorava um pouco. Em Patin tinha sempre um bêbado para alegrar o povo que abarrotava o carro. Depois que todos riram tentei, sem êxito, saber o que se passara. Não consegui me mexer, de tão amassado que estava. Mal sabia que um passageiro menos cheiroso havia de ficar a meu lado, daqui a pouco e pelo resto da viagem.
Daqui a pouco chegamos a Txada furna, Cabeça fundon onde alguem sempre dava um queijo fresco de leite de cabra, Um pedaço para cada um, Dá um pedacinho para o menino lá no fundo, Coitado, está todo amassado.
O carro entrou, por fim, na caldeira amada, e eu desci. Os próximos trinta minutos de viagem seriam a pé, carregando o saco com as roupas, poucas, diga-se para conhecimento de todos, os doces para as crianças, a erva para minha avó fumar o canhoto e a bola para jogarmos no final do dia. Sempre alguém vinha a meu encontro, meus primos e os primos de meus primos, querendo saber das novidades da cidade, dos doces, sejamos sinceros. Dos doces anos de minha infância tenho eu enormes saudades.
No primeiro dia tinha muitos privilégios, quase nenhuma obrigação. Jantamos djagacida ku leti e fomos todos dormir, juntos, no colchão de capa de milho esticado no chão da sala, embalados pelas histórias de outros reinos contados pelos mais velhos.
De manhã todos são acordados pela avó, Acordem que o sol já vai alto, todos tomam o café e saem para a lida, os meninos para cuidar dos animais e as meninas para catar feijão, lenha e cuidar da casa.
Depois do almoço brincávamos um pouco de carrinho de lata e boneca de pano e depois íamos buscar água para os animais, Eles também são filhos de Deus, como diziam os mais velhos.
A rotina da tarde era igual ao da manhã de hoje e o da noite era igual ao da noite de ontem, a não ser pelo jantar, que hoje é papa ku leti, não djagacida, O cardápio é variado, como se vê.
Os três meses se passavam rapidamente e, antes que me atentasse a isso, era hora de voltar para a cidade, no mesmo carro, com as mesmas pessoas me amassando, não com o mesmo bode fedido, mas com um leitão igualmente fedorento a meu lado, Muito obrigado.

Aquele abraço.

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Bonança

Poucas coisas me fascinam tanto como a chuva. Acredito hoje ser isso culpa das muitas manhãs que eu passei deitado, olhando o mágico cenário produzido pelo aguaceiro caindo do céu, devagar, com calma, sempre em ritmo de marcha lenta.
Na minha terra existem os 'profetas do tempo', que, baseando-se em sua experiência, juram que, Amanhã vai chover gente, Com certeza. Não com essa certeza toda, mas as previsões deixavam todos animados, rezando para que se cumprissem. Alguns garantiam a chuva 'falando mantenha' logo cedo no dia seguinte, Claro está, Vê essa nuvem branca no cume do vulcão, o Capel?, Vejo, Pois, É sinal de chuva na certa, Queira Deus, Amém!
No dia seguinte a neblina chegou galopando os muitos montes, restos de regurgitações do nosso querido vulcão, abarrotado de lavas e enxofre. É uma brancura total que cobre tudo, feito denso véu prateado, só sabemos da presença de outrém pelo barulho do ar saindo de suas ventas quentes ou pelo cheiro nauseabundo eliminado por orifício na outra extremidade do organismo que, os mais ingênuos, jurariam de pés juntos, tratar-se de odor proveniente de um cadáver em putrefação, Ingénuos eles, coitados. É culpa da batata doce.
A névoa serve apenas de aviso, Corram logo, Façam o que têm que fazer, Vai chover, Vai chover, dizem na linguagem de névoas, com tanta certeza quanto o profeta do tempo.
Dito e feito. Minutos depois abrem-se as comportas dos céus, com tanta veemência que parece que tudo vai ficar inundado, Mas não vai, diz minha avó, O arco-íris logo aparecerá para nos lembrar que dilúvio nunca mais teremos, Queira Deus, amém!
No início ela começa tímida, acanhada, para logo em seguida mostrar sua fúria, sua potência, a força de algo que ficou algum tempo esperando para lavar a alma daqueles que dias antes estavam de bocas abertas para os céus, rogando a presença de sua senhoria a chuva.
No finalzinho da tarde ela dá uma trégua, mas continua firme, constante, como lágrimas choradas por alguém solitário, nostálgico, longe demais de sua terra para se lembrar quão bom é o cheiro da chuva.
Shhhhhhhhhhh, Não estou pedindo silêncio, é apenas o chiado da chuva lá fora misturado ao barulho que sai do pequeno rádio que alguém tenta sintonizar aqui dentro para saber as notícias, Chove muito nas ilhas, diz o locutor, Disso já sabemos, replica alguém dentro de casa. Desculpemos seu mau-humor, deve ser culpa do frio, saiu para brincar na chuva e agora está sem casaco, não há para todos, quem conseguir um é seu, ao menos por hoje.
Jantamos todos, quietos. Para quê falar, se lá fora a chuva canta, afinada, sua canção de embalar, acalentando nossas turbulentas almas, Calma menino, Dorme, diz a chuva, tranquila, assim nesse ritmo. Dormirei, mas não agora. Dormirei apenas quando acabar de ouvir as histórias que minha avó conta, daquele tempo antigo, quando reinavam a seca e a fome nas ilhas, daquele tempo em que Nhô lobo foi para o sul e Chibinho foi para o norte, à procura de comida, daquele tempo em que minha avó encontrou um cordão de ouro e o trocou por dois litros de feijão, daquele tempo em que se colocava dois litros de água em um punhado de feijão, Todos hão-de comer, daquele tempo em que comer era privilégio de poucos, mas necessidade de todos, Pelo amor de Deus senhor, só um pedaço de pão, daquele tempo...daquele tempo...Shhhhhhhhhhhhh, peço silêncio, as crianças dormiram.

Aquele abraço.
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Sentimentos

Dizem que 'saudade' é uma palavra que só existe na língua portuguesa, não sei, só sei que saudade é muito mais que uma palavra, é um sentimento, um ideal, é uma força capaz de deixar deprimido o mais auto-confiante homem e, simultaneamente, é a força motivadora capaz de nos fazer transpor barreiras, por nós, julgadas intransponíveis, invioláveis.

Cada um de nós, filhos de Burcan, sentimos saudades de alguma coisa de nossa terra, rica em suas peculiaridades, ímpar em suas singularidades. Eu uso a saudade para nunca me esquecer de quão bom é ser filho de uma terra assim, de quão gratificante é abrir a boca e dizer que, Sim, Sou sampadjudu di Fogo.

Sinto saudades de quase tudo o que vi e vivi no Fogo.

Saudades de quando eu ia ao jardim de infância, início de minha vida social, da correria desenfreada das crianças na hora da saída, lá vão elas já perto do Hotel Xaguate, daqui a pouco estarão atravessando ponte trindade e seguirão pelas ruas que desaguam quase todas na ponte referida, rumo a seus lares.

Fui crescendo e comigo a saudade, agora já do tempo de Skola grandi, não das aulas, eu almejava mesmo era a hora do recreio, para jogar bola com as turmas rivais. Nós íamos sem medo, afinal, Macaquin era nosso defesa, vez por outra ele marcava um golo e tínhamos todos que esperar que ele regressasse de sua volta olímpica ao redor da escola, Sabe como é, estrela é estrela.

No ciclo as coisas mudaram um pouco, começavam as paixonites, os primeiros amores de nossas vidas, mas não gosto muito de falar desses tempos, pois ainda chorava quando meus irmãos falavam sobre minhas piquenas, Que piquena rapaz, ele é pato, Mãe o Tó é pato, e todos davam estrondosas gargalhadas. Era pato mesmo, Fazer o quê?!

O tempo do licéu deve ter sido a melhor época da minha vida, acredito nisso porque passou tão rápido, voando. Nem por isso as coisas então vividas foram mais promíscuas, elas foram marcadas de forma indelével no meu hipocampo, aquele pedacinho do cérebro onde armazenamos as memórias, diria assim querendo falar plebeiamente.

No licéu as menininhas já arrancavam nossos suspiros, já nos deixavam arrasados quando as víamos nas garras dos garotos mais velhos, mas também já sabiam nos levar ao céu quando, de forma esperta, sempre à base da sedução juvenil, nos arrancavam os poucos centavos que tínhamos para comprarem algo para elas. Hoje desconfio que alguns de nós patrocinamos prazeres materiais não apenas a elas, mas, infelizmente, aos seus predadores namorados. Quando desconfiávamos disso tirávamos tais meninas do nosso coração destroçado na hora, para sempre, Até parece, Me angana que eu gosto, parecia que sussuravam isso, atrás do irónico sorriso, esboçado por aqueles lábios que nos torturavam.

Sinto saudades até hoje, me emociono, fico arrepiado quando me lembro dos últimos dias passados naquele licéu, amado, querido, charmoso licéu de São Filipe. Nossas vidas levar-nos-iam para rumos diferentes, Fulano conseguiu bolsa para Portugal, Sicrano vai para o Brasil, congratulavam-se os não contemplados, como se eles mesmos tivessem garantido a bolsa de estudos. Eles mal sabiam que os verdadeiros felizardos são eles, foram contemplados com o grande privilégio de NUNCA sentirem o sabor amargo da saudade de sua terra.

Manhã cinzenta, a névoa dá tons de prata a tudo a que ela toca, 7:00 horas, Chã das Caldeiras

Os que madrugam já estão com as tarefas adiantadas, cabras já ordenhadas, leite já pronto para o café, as galinhas já enchem o papo, grão a grão, como, sabiamente, diz o ditado.

Ao redor da fogueira, providencialmente acesa por alguém, todos se reúnem, com as canecas de café fumegantes numa mão e o pedaço de pão na outra, a prosa segue alegre, sobre coisas corriqueiras, sobre a chuva que caiu ontem, sobre a sementeira para daqui a pouco, sobre a festa de logo mais, nunca sobre saudade, saudade de quê?, saudade pra quê?, Não, na minha terra a saudade não impera, na minha terra nostalgia é apenas uma palavra, nada mais. Essa é a maior saudade que eu tenho, é isso que me deixa agoniado, é isso que me faz agonizar. Saudade é muito mais que uma simples palavra, é um sentimento, um ideal...

Aquele abraço!

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Caras de Djarfogo II

Trânsito intenso na rodovia, hehe.

A pedidos, Casa Nova di Pai.

Ah sodadi...

Djabraba, sempre nos olhando.

Botis na Fontibila

Salinas, toda charmosa!

Aquele Abraço!

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Outras coisas da minha terra!

Saudades. Muitas saudades.
De tudo, de todos, de cada mínima coisa da minha terra.
Sinto saudades do tempo em que eu ia à padaria comprar pão na Guta de titia nos dias de semana e na 'Cá Maria Augusta' nos finais de semana. Saudades da fila, cada um esticando o máximo que pode os braços, brigando pelas últimas unidades do tão disputado pão, literalmente de cada dia. Que dizer então dos dias em que faltava farinha na ilha e todos acordavam cedinho, 'antes terral risca', estrelas ainda vivas no céu, para sairem vitoriosos com alguns exemplares do cobiçado alimento?! O sentimento de vitória, de dever cumprido, caia em cima de nosso ego, massageando-o ternamente.
Eu me lembro da primeira vez que comi gelado (sorvete) em minha vida. Já era garoto crescido, nos meus bons 11 anos. Quebrei o cofrinho, juntei os trocados e fui até a padaria Culú. Comprei um de chocolate e baunilha e me deliciei com aquilo. A casquinha, comestível obviamente, eu joguei no contentor de lixo, coisas de um ignorante em assuntos de sorveteria. Achei que fosse de papelão!
Sonho, de olhos abertos, e vejo as mulheres saindo de aguadinha, com as latas de água na cabeça, equilibrando-se, indo e voltando, indo e voltando, inúmeras vezes. Não dá, tampouco, para esquecer dos carros de Nonoti e Txoti nem do burro di Txikin, carregadinhos de recepientes com água. Os carros sempre tinham que ser empurrados se quisessem encontrar, novamente, o caminho de casa. O burro de Txikin não, esse era potente, não era um simples cambradal de água que o faria patinar, fique isso claro vendo-o galopando e soltando coices, mesmo carregadinho. Txoti sempre pedia a forcinha, carro está sem motor de arranque gente, sabe como é. Sabemos. Todos davam aquela forcinha camarada e lá ele ia, feliz no seu rumo. Um dia ele pediu a costumeira força e quando a rapaziada se levantou para empurrar, calças e mangas enroladas já, ele disse, calma gente, o carro hoje tem motor de arranque. A novidade foi dada com pompa e circunstância. Todos riram felizes.
Mais em baixo, no mercado, o burburinho se escuta de longe, cada um vendendo o que tem, Meri e Mamazinha os legumes e outros não tão conhecidos também. É época de uvas, da minha terra, evidentemente, como gostava de dizer o professor Alfa, evidentemente, põe-te pra rua, evidentemente. Na parte de fora os pescadores vendiam seus peixes frescos, garopa, txitxarro, fanhangon, fanhangon não, fanhangon só para um amigo meu de Tchan que o pescou aos montes e que acreditou piamente que fosse 'garopinha'. Bobo ele. Bobo eu também, que fui comprar, Serra ou atum meu filho, como frisava minha mãe, e que trouxe, ludibriado por um pescador mal-intencionado, gudja. Só eu para não ver o tamanho daquele bico, Só você mesmo meu filho, palavras da minha mãe. Depois daquele episódio aprendi que serra, por incrível que pareça não tem bico, que serra tem carne branca e que atum tem carne vermelha, Tá bom meu filho, tá bom.
Na sucupirinha, na cruz de paz, roupas estão penduradas, cada uma mais colorida e chamativa que a outra. As sapatilhas lindíssimas, Quando receber a quinzena vou comprar aquele Reebok, recebeu, comprou e ficou sem dinheiro, teve que ir de boleia para fora. Mas de Reebok novo no pé, evidentemente, eu sou matemático, evidentemente, como dizia aquele professor.
Passo pelo ciclo e vejo Nhô Fidjin, tomando conta do patrimônio. Chego no licéu e vejo Valdomiro no portão, Sem uniforme você não vai entrar, se quiser ba kexa na Beja. Lá dentro vejo Tati, cercando todo ser vivo do sexo feminino, Homem não pode entrar aqui, se quiser ba kexa na Beja, ele não chegava a dizer isso, mas com certeza tinha vontade.
Umas voltinhas depois, saio do licéu e vejo um certo suzuki branco imediatamente em frente ao buraco na parede do licéu, feito por ele mesmo, pelo motorista, sejamos justos. Esse suzuki é ferro forte, furou a parede, só não furou o pára-choque do carro de Vivico quando se esbarraram na subida santa filomena.
Já é noitinha e já é manhã, outro dia.
Todos acordam cedo para comprar pão na padaria, antes de terral risca, estrelas ainda vivas no céu. Há falta de farinha na ilha.

Aquele abraço!
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Assim disse o Poeta

A PAZ DE COISAS SELVAGENS

Quando o desespero do mundo me invade...

Deito-me onde o pato selvagem descansa

em sua beleza, sobre a água

e onde a garça azul se alimenta.

E entro na paz de coisas selvagens

que não regulam suas vidas

com presságios de tristeza.

E venho à presença da água parada

e sinto sobre mim as estrelas apagadas

aguardando a noite.

E, por um momento, repouso na graça do mundo

e sou livre.

William Blake (?)

Caras de Djarfogo I

Deus, deveras, pintou aqui sua mais bela obra de arte. Fusão perfeita de cores.




A lua se enamorou! A noite inteira brilha, radiante, desenhando a perfeita silhueta de seu amado.

A névoa traz com ela o cheiro doce do céu, traz nela a materialização de nossa esperança, traz dentro dela a chuva que nos lava a alma.

Assim amanhece em minha terra, assim ela me olha, sem camuflagem, sem maquiagem, linda, simplesmente!

Aquele abraço!
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Cavalos, cavaleiros e afins

Quando criança, quem de nós não sonhou em ter um cavalo igual a 'Dola", 'Russin' ou até mesmo o 'Foguete'? Eu sonhava, sonhava muito. Adorava ir ver a corrida de cavalos, odja dola ta bá la, spia la. Até hoje me emociono.
Finais do mês de Abril. Fogo, São Filipe.
No início da tarde já começa o burburinho de pessoas chegando no largo de cruz di passu, oriundas dos mais diversos lugares. A maioria para ver a corrida de cavalos, Russin vai ganhar, que nada, vai ganhar é o Dola, cuidado com Foguete este ano, que o Xóxó o levou para treinar na areia. Mas Dola é sempre Dola, come mancarra com açucar. Eis o diferencial.
Alguns vão de carro para a pista de corridas, improvisado no lugar que antes fora um aeródromo e hoje é um aeroporto (será?). A grande massa de gente vai a pé mesmo, andando todos apressados à procura do melhor lugar, embaixo de um pé di spin, quem me dera, tomara que eu consiga um lugar com sombra, sonhavam alguns. Eu não estava nem pensando nesses luxos, queria apenas ver os cavalos disputando orelha a orelha cada metro de chão. Sol na cabeça, fome no corpo, garganta seca, salivando apenas quando alguém passava chupando fresquinha ou bebendo laranjada. Só isso me fazia tirar os olhos dos cavalos.
Alguns apostavam dinheiro, cerveja, drops, qualquer coisa, o prazer não advinha do prémio a ser conquistado, apenas do simples facto de ganhar algo. Os mais malandros costumavam apostar com as pessoas que eram principiantes na coisa. Sempre tinha algum safado que estimulava o desavisado a apostar na cabal di Txotxo, que, como sempre, saía igual a uma bala e que, como todos os mais experientes tinham ciência, inexoravelmente se desviava para a rubera. De vez em quando o perdedor descobria a tramóia e apareciam olhos roxos e orelhas vermelhas, geralmente na cara do pilantra que o levara a apostar no cavalo errado.
Depois que começaram a chegar os cavalos de São Vicente para participar das corridas, deixei de achar tudo aquilo engraçado, pois que graça tem ver um cavalo enorme ganhar de uns pangarés quase raquíticos?
Até hoje eu me lembro dessa época, quando os cavalos que nos faziam sonhar eram os que mencionamos no início. Não foi sem razão que fizemos questão de chamá-los por nomes próprios, com letra maiúscula, evidentemente.
Nas ruas brincávamos de corrida de cavalos, arrebentávamos os melhores ramos das árvores para serem nossos "cavalos". Na aguadinha ninguém se atrevia a quebrar galhos, pelo menos desde o dia em que um certo guarda chamado intensionalmente de 'Prancheta' nos mostrou o bico-toro que ele usaria, um na cada mama cadera, como ele fazia questão de nos dizer, caso nos atrevessemos a desrespeitar suas ordens.
Antes de chegarem os cavalos, quem fazia a festa eram os burros, pois na terra de cegos o caolho é rei. Dois eram praticamente stars, o Burro di Txikin e o Djigudjado, este último imortalizado em nossas memórias, desde o dia em que ele cravou os seus potentes dentes no dedo de um menino, acabando por arrancar-lhe a falange distal do polegar, menino esse que ficou até hoje conhecido como Djigudjado, em memória daquele que o mutilou. Quem mandou enfiar a mão na boca de um burro faminto, exatactamente no momento em que ele desqueixava?! 'Dja desquexa', passou a ser algo engraçado a partir dessa data, ao menos para os não mutilados, hehe.
Minha mãe sempre me dizia e me fazia prometer que não tentaria apanhar os doces e drops que os cavaleiros derrubavam na areia, no alto São Pedro, é muito feio meu filho, mas todos apanham mãe, não quero saber e ponto. Ponto sim, até o dia em que o maldito doce caiu a meus pés e tive apenas um trabalho, me abaixar para apanhá-lo, dois trabalhos na verdade, a primeira mencionada já foi e a segunda foi dar um grito ao sentir o chicote do cavaleiro estalando em meu lombo. Como são sábias as mães, pensava eu sentindo a ardência provocada em minha carne, pelo chicote do cavaleiro, de São Vicente, obviamente.
São coisas que aconteciam quando a alegria da garotada era feita por Dola, Foguete, Russin e até Cabal di Txotxo, até o momento em que ele se desviava para rubera.

Aquele abraço!
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Assim disse o poeta

ILHA

Tu vives, mãe adormecida —
nua e esquecida,
seca,
fustigada pelos ventos,
ao som de músicas sem música
das águas que nos prendem…

Ilha:
teus montes e teus vales
não sentiram passar os tempos
e ficaram no mundo dos teus sonhos
— os sonhos dos teus filhos —
a clamar aos ventos que passam,
e às aves que voam, livres,
as tuas ânsias!

Ilha:
colina sem fim de terra vermelha
— terra dura —
rochas escarpadas tapando os horizontes,
mas aos quatro ventos prendendo as nossas ânsias!

Amílcar Cabral.

Sem comentários!

Grilhões

Era uma vez um Rei. Sábio como só os Reis sabem ser, ele fazia de tudo visando o bem de seu povo. As crianças em seu reino eram livres, brincando nos bosques, seguras de que ao regressarem, cansadas, a seus lares, estariam lá seus pais, que os fariam dormir, embaladas por palavras de amor.
Era uma vez alguém que achou que esse Rei não era digno de sua majestade e decidiu tirá-lo do seio de seus súditos.
Era uma vez um Rei que foi humilhado e vendido como escravo. Nessa vez, alguém achou que o rei, agora escravo, precisava ser 'civilizado'.
Era uma vez dez punhados de terra que abrigaram um escravo 'civilizado', cujo espírito de monarca jamais dele se evadiu. Esses dez grãos de terra viram pela primeira vez as cores de grilhões, viram pela primeira vez a alma de um humano humilhado.
O que diria hoje, esse Rei, se ele olhasse, incontáveis eras depois, para a terra que bebeu de seu sangue?
Nossa mãe completa agora 33 anos de vida vividos, sem o peso dos grilhões do colono invasor. Quanto pesa isso ainda nos punhos de nosso povo?
Nossa terra está hoje dando seus primeiros passos, engatinha de forma acanhada rumo à sua independência. Mas sempre que continuarmos copiando cada passo de nosso colono estaremos mostrando com que lentidão queremos fazer brilhar sobre nós o sol da liberdade, irradiando em nossas faces o calor da independência.
Todos nós estamos prenhes de idéias, abarrotados de sonhos. Sonhar é preciso. Precisamos sonhar com mais veemência com Cabo Verde. Nossas idéias serão a alavanca que transportará Cabo Verde, com segurança, para os anos da maturidade. Seremos, cada um de nós, a consciência social de nossa terra. Nossos pais esperam isso de nós. Por isso estamos labutando hoje longe de casa, aprendendo como trilhar com confiança o caminho das pedras.
Quando comemorarmos mais um ano de independência de Cabo Verde, meditemos em como estamos retribuindo a nossa terra tudo o que ela nos deu.
Não queremos mais entre nós aqueles que nos espoliam física, material e intelectualmente. Não somos propriedade privada de ninguém. Somos senhores de nosso punhado de nada.
Queremos que aqueles que tomam a dianteira em nos representar sejam dignos disso, que mostrem por que merecem nossa confiança, a confiança de um povo soberano.
Já fizeram de nós a terra da desgraça, onde homens livres perderam a última gota de dignidade que possuiam, arrastados por grilhões, que até hoje mancham de vermelho a consciência de cada um de nós.
Sejamos agora a terra de homens livres, pensantes, que não buscam mais na evasão o acalento para suas almas.
Sejamos dignos de ser há 33 anos LIVRES, para vivermos a nosso jeito, morabezamente, recebendo a todos com respeito, quem sabe não temos dívidas a pagar com os, por nós, chamados Mandjacos, quem sabe um deles não seja filho, neto ou bisneto daquele Rei, quem sabe.
Nossa terra há de saber.
Feliz 5 de Julho!
Aquele abraço!
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Mané Nharmun

Afinal, é mané nharmun tem um bodi matxu capado ou um bodi motxu capado? Essa discussão aconteceu, em outras eras, quando criança, e na noite de ano novo, quando eu e meus amigos havíamos saído para 'tirar boas festas'.
Bom, eu, como garoto criado no interior, sempre soube que bode era matxu, sempre não, sejamos sinceros, mas pelo menos desde aquela tarde em que eu pedi ao meu pai para ordenhar o bode ao ver suas enormes "tetas" penduradas, não são tetas meu filho, que seriam então, pensava eu. Depois desse dia, sabia eu que um bode, obrigatoriamente é matxu, que o digam suas enormes "tetas" penduradas.
Sem dúvidas quanto à masculinidade do bode de mané, nharmun, continuamos a tirar boas festas, ganhando míseros trocados, como são txipes as pessoas da cidade, pois é, 5 escudos para dividirmos por nós 5 também não dá, roscon são as pessoas de Chã das Caldeiras que nos dão batata, galinha, vinho e o mais que tiverem, é?, é.
O dia anterior à noite de ano novo também é repleto de coisas boas. O preparo dos instrumentos qua haveremos de usar na nossa saga de migalhas de centavos é uma alegria só. Primeiro os chocalhos, feitos de lata de malta, cheia de cascalhos ou de um pedaço de pau, com tampinhas de cerveja cravadas, fixas por umprego roubado na oficina de Torrado. O violão não é para quem quer, é para quem pode, não comprar, mas fazer, geralmente filho ou afilhado de um carpinteiro.
Às vezes, em vez de dinheiro ou pedaços de bolo, ganhávamos umas pragas rogadas por alguma mãe cujo bebé foi acordado, pelo desafinado coro, na hora de pel ba kumê mandjoka seku na padjigal. Culpa do mané, foi ele quem pediu um ano más midjoradu.
Em Chã das Caldeiras, como disse na hora de reclamar dos 5 escudos ganhos, a dividir por 5 cabeças, praticamente nada nas fora para cada um, aqui as coisas são diferentes, a noite é mais recheada de bens materiais. Também, mané nharmun segue embriagado de alegria, ou seria manecon?, ao embalo das cordas afinadas do violão, do som seco do recu-recu, das vozes mais soltas, culpa da bebida inebriante.
Ao acordarmos, nós, sim porque muita gente nem dormiu, esperando amanhecer para chegar na casa do padrinho, vamos todos pedir bençon, bom dia, bom anos, boas festas, dizemos, Deus txiganu otanu ma dia doji, ku paz, ku gosto, ku alegria, sem num brigonha des mundo, respondem os pais e/ou padrinhos.
Naquela épóca eu gostava mais do que vinha a seguir à benção proferida, geralmente, moedas tilintantes, que pouco depois eu gastaria em drops e que meus amigos da cidade gastariam em bombinhas e aluguéis de bicicleta no prisídio. Uns faturam mais alugando suas bicicletas novinhas, outros faturam apenas quando se dão por estouradas as rodas das novinhas bicicletas dos outros, foi o irmão daquele menino da bicicleta velha que pôs ambrodju no chã, lamenta-se alguém. Paciência. Quem não tem mãos coça-se como pode. Espere agora para o próximo ano.
Tomara, realmente, que o ano novo chegue, como disse minha avó, com paz, gosto e alegria, sem nada do que se envergonhar.
Posto isso, ratificamos que o bodi do mané é motxu, não tem chifres. Redundante seria cantarmos que ele é matxu, pelo menos para mim seria algo nesse sentido, não tivesse visto o tamanho dos seus argumentos, aqueles pendurados.

Aquele abraço!
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Charmosa Cidade

A mais linda entre as cidades. Esta é São Filipe, minha terra, a mãe de todos os meus sonhos.
Acanhada, ela olha sempre para longe, para o imenso oceano, tão azul quanto os sonhos dos que nela moram, sempre à espera que um navio traga uma esperança distante, um sonho há muito esquecido.
Quisera eu que fosses mulher, linda, pois assim todos os teus filhos a ti dedicariam os seus mais perfeitos versos, escritos sempre sob a fúria pujante da saudade.
Difícil é não sentir saudades de tuas pracinhas lindas, arrumadas de forma a que suas imagens se entranhem no mais profundo giro de nossos cérebros.
Teu cheiro, numa manhã de chuva, sempre há de estimular cada receptor olfativo existente no mais profundo do nosso inconsciente.
É tudo perfeito.
É manhã. Já os carros começam a chegar pelas poucas e estreitas ruas que desembocam quase todas no largo de Cruz de Paz. E todos sentem a paz da cidade, acolhendo cada um como filho amado, repassando coragem para enfrentar mais um dia cheio, de trabalho e alegria.
Meio-dia. As crianças acabam de sair das escolas, correm livres pelas ruas. Os adolescentes saem do licéu, mas nem todos seguem para suas casas, alguns esperam os carros que os levarão de volta para seus lares no interior, outros ainda vão para o prisídio encontrar seus amores, os seus únicos amores, até que descubram que vários outros únicos amores hão de aparecer em suas vidas. Nesse tempo que passou, acelerado por entre os muitos beijos apaixonados, passam outros alunos que entrarão agora à tarde, vamos rápido que o sino já tocou e o chefe de turma nos marcará falta de atraso, dizem uns aos outros, mesmo sem palavras.
Final do dia. Para alguns, a hora mais esperada. É a hora de dar vida à paixão escondida, é o momento de ganhar coragem para se declarar ao seu amor. Não perca tempo, olha para os lados e verás a cara de felicidade dos muitos que já se declararam e agora, na parte mais escura do 'polivalente', se entregam sem medo aos beijos e a outras coisas mais, das quais não podemos falar agora, olha a hora. Nós não. Eles sim, principalmente ele, que há muito vem fazendo propostas mais assanhadas a ela, que louca de vontade está, mas que resiste bravamente. Puro charme. Não demorará muito e todos nós ouviremos suas histórias picantes nos intervalos no licéu. Sempre há o que fica escondido vendo tudo, graças a Deus, pois sem esses o que seria de nós, 'patos' inveterados?! Esses são nossos verdadeiros hérois.
As mulheres de São Filipe sempre intimidaram a maioria de nós adolescentes, elas são tão desinibidas, sempre dois ou três passos na nossa frente. Por isso nós nutríamos um ódio latente, não apenas por elas, principalmente pelos garotos mais velhos, os sonhos de consumo delas, esses 'fumadores de padjinha', como os chamávamos, na tentativa infrutífera de nos vingar. Impossível, eles sempre namoravam as mais desejadas e, necessariamente, desejáveis.
Talvez seja por isso que começamos a reparar mais na mulheres do interior. Não por serem menos belas, elas são lindíssimas. Mais até que as da cidade. Talvez por terem um charme natural, não camuflado pela máscara das mulheres da cidade. Hoje acho que esse charme advém da impressão intrínseca de ingenuidade que elas carregam. Privilégio delas. Quem as conhece mais intimamente diz que, em boa verdade, é só impressão, que os ingénuos somos nós os homens. Por isso desisti de tentar entender as mulheres, temos que aceitá-las como são. Deus, depois que fez a mulher, olhou para sua obra e viu que era tudo 'muito bom'. Quem somos nós para discordar?!
Começa outro dia. É manhã. Já os carros começam a chegar pelas poucas e estreitas ruas...e assim desenrola a vida na mais charmosa das cidades, São Filipe, a mãe de todos os meus sonhos.

Aquele abraço
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

POST-MORTEM

Homenagens são lindas, emocionantes, marcantes...mas eu sempre me pergunto por que a maioria delas é feita apenas quando o homenageado morre, quando esse não pode mais agradecer pelas palavras a ele dirigidas, quando ele não mais pode chorar ou até esboçar um sorriso ao concordar com o que está sendo dito?!
Era uma vez um menino nascido e criado nos subúrbios da cidade de Mindelo, Ilha de São Vicente, Cabo Verde. Igual à maioria dos outros meninos pobres, era feliz com o pouco que tinha...o carrinho de lata, a bola de meia, o cão magro, mas muitos amigos, família grande e feliz e muitos e lindos sonhos. Vou ser médico quando crescer - dizia ele aos amigos. Depois de todos rirem muito, continuaram cantando 'mané nha 'rmun' e pedindo 'boas-festas' nas casas dos vizinhos. Era noite de ano-novo.
E chegou o ano novo e com ele renovação das esperanças, este ano há de ser melhor, vai chover mais, meus filhos vão continuar estudando, hei de começar a trabalhar, pensava em voz alta a mãe do menino, achando, talvez, que pensando em voz alta seus pensamentos chegariam mais rápido aos ouvidos de Deus.
Muitos 'manés nha r'muns' depois o menino, homem agora, desculpem o acto falho, conseguiu o que queria. Entrou numa faculdade de medicina, longe de casa, longe da família, longe dos amigos. Mas ele não deve chorar agora de saudade, afinal de contas, neste lugar onde ele se encontra nem existe a palavra saudade nos dicionários. Se chorasse não valeria a pena todo o sacrifício que ele fez, estudar no livro cheio de mofo, na claridade da lua que entrava pelas frestas da janela do quarto, abarrotado de irmãos, dormindo no colchão de palha estirado nho chão. Não hei de chorar, assegura-se ele.
Dois longos anos depois, ele se encontrava de volta à terra, não de férias, mas definitivamente, às custas de problemas de saúde, oriundos talvez, da infância pobre, alimentação precária, desnutrição quem sabe, a que a maioria de nós foi sujeita em nossas míseras casas.
Mas ele não abandonou seu sonho, pois um sonho é algo que resiste aos imprevistos da vida, não é um desejo, é um sonho, minha gente.
Continuam os problemas de saúde, assim como continua a sua coragem, a sua sede de vencer na vida, longe de casa, longe da família, longe dos amigos, longe do filho amado.
Falta agora pouco mais de um ano para o menino, sim, porque alguém com um coração tão puro só pode ser um menino, dizia que em pouco mais de um ano o menino formar-se-á Médico. Nem acredito, meu Deus do céu! Eu estou chegando lá.
Miocardiopatia hipertrófica e edema agudo de pulmão: Causa mortis.
Sim, no final da luta, nosso querido sucumbiu nas garras daquele que ninguém vence. A causa dos seus problemas de saúde era uma doença congênita que propicia a pessoa a ter arritmias cardíacas, causando baixo fluxo sanguíneo para o cérebro e levando ao aparecimento de convulsões, o mal do qual padecia meu amigo. Por infelicidade dele e de todos nós, amigos dele, ele só descobriu a razão de seu padecer, depois de morto.
Depois de toda essa tragédia, aprendi que tudo o que tivermos para falar que possa melhorar a vida de um ente querido nosso, devemos falá-lo enquanto essas palavras podem ser escutadas, não devem ser palavras jogadas ao vento.
Meu querido e saudoso amigo Tchindo, me arrependo por tudo que eu podia ter feito para te ajudar e, porventura, não tenha feito.
Amor eterno.
Dedico essas linhas ao meu saudoso amigo, Alcindo João Pires de Antônia - Tchindo.

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Fumaça

Fumaça

Nem o sol me acode
apressado, se esconde
pra de mim se apoderar
a noite amarga, sem luar

e essa paz mortal
me aflige, me suga
me leva caminhando,
sem pressas

a noite fede
seus ossos são muitos
seca, não chora
não chove nunca

e cheira a fumaça
branca, e em paz
eu me calo, e olho
pra longe, pra minha terra.

E me deixo embalar,
pelo som da minha terra
chamando seu filho
há muito perdido no mundo

e eu nem choro,
nem isso posso
meu pecado é grande
nem a chuva me pode lavar

e a música me embala
e eu choro...
minha terra me perdoa
e eu a perdôo, em paz.

Eliezer Monteiro

Aquele abraço.

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Coisas da minha Terra

Era uma vez, numa terra não muito longe do meu coração, numa época não apagada da minha memória, as pessoas eram muito felizes. Os adultos dançavam 'paravante' e as crianças dormiam embaladas pelas histórias de 'Nhô Lobo,Chibinho e Tia Ganga'...Nho lobo foi para o sul e Chibinho foi para o norte, à procura de comida por ser grande a fome. Lembro-me das histórias como se ontem as tivesse ouvido.
Dizem que no 'paravante' os homens rematavam as damas, pagavam literalmente por elas. Quem pagasse mais dançaria a noite inteira com sua dama. Ele havia pagado por ela, ora bolas.
De vez em quando surgiam uns mais desaforados que tentavam dançar com damas por outros já arrematadas. Hoje vejo que aquilo era só um pretexto para sair no braço, do dente ou na pedrada, com o felizardo que havia pagado para dançar com a dama, a noite inteira, pelo amor de Deus. Depois de uns olhos roxos e alguns dentes quebrados, tudo voltava ao normal, ao ritmo do violino de Djonzin de Dina. 'Talaia baxu' era sempre o carro-chefe. Quem sabia dançar se exibia e quem não sabia (geralmente os brigões não sabiam dançar) se escondia.
A lua, cheia, está já no meio do céu e ilumina a caldeira inteira. O baile segue animado, só não sei se mais animado que o sonho do menino que havia escutado a história contada pela avó. Nessa parte do sonho 'Chibinho' já está na figueira cantando 'figueira mama riba' e comendo os figos mais doces que existem no mundo das histórias. 'Nhô lobo' continua ainda no sul comendo grilo, pois essa terra é amaldiçoada, só tem 'farroba di spin'. Talvez assim seja desde que os habitantes de determinada zona falaram 'bongin pagan pan panhabu'. Soberba é boba, como se diz na minha terra...
O baile se arrasta para o final, com o mesmo vigor que muitos que foram ao baile e que agora estão rindo à toa, graças às muitas canecas de manecon.
Já não é noitinha e já é manhã, outro dia.
E assim o tempo passa, as primaveras abraçando os verões e a chuva lavando nossas almas, geração após geração.
E assim são as coisas da minha Terra.
Stória kaba, balá n'borka.
Aquele abraço.
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Chã das Caldeiras

O menino estava sentado atrás do "funco", olhando, em extâse, a chuva que caía na fria tarde de setembro. Sentiam-se, o menino, os outros meninos, os pais e os "dodonos" e "donas", dizia eu que sentiam-se todos leves, aliviados do peso imposto pelo temor de um ano de "azágua mofino".
Na "padjigal" só tem um restinho de uvas moscatel, daquelas mais tardias, que amadurecem apenas quando as outras já se apodreceram de tão maduras, apenas para dizerem (falo das moscatel), em linguagem de uvas, sou mais gostosa, sou mais gostosa.
A chuva dá uma trégua, 'tempo dja da', como dizem o menino e os outros meninos. Todos saem às pressas ao campo para apanhar o pasto para o gado e depois correr atrás de "txantxiroti", molhados pela chuva e com dificuldades para voar. Que alegria!
-É melhor voltarmos para casa -diz o menino mais velho
-Porquê? - querem saber os outros
-'Capel' ainda está no vulcão - diz o mais velho, fazendo referência a uma nuvem que fica em cima da cratera principal do vulcão e que, dizem os mais velhos e, obrigatoriamente, mais sábios, é sinal de muita chuva. Que regressem todos ,então, para o funco! Nem precisei pedir duas vezes.
Em instantes a chuva recomeça sua dança, com mais vigor agora, com mais vontade. Até parece que apenas estava esperando as crianças chegar em casa.
Já é noitinha e já é manhã...segundo dia.
Antes das seis da manhã o pai liga o rádio para ouvir notícias. Diz o locutor, aquele homenzinho que mora dentro do rádio, como imagina o menino, continuando, diz o locutor que a chuva caiu em todas as ilhas. Todos ficam radiantes.
- Venham tomar café - chama a prima. De novo, não foi preciso pedir duas vezes. Todos tomam café com leite de cabra, um pouquinho de açucar, pois as bocas são muitas e o açucar pouco, e um pedaço de 'gufongo'. Hoje é café de fidju, não café de n'ganha. Hoje choveu, hoje é dia de festa.
Desjejum acabado, todos se preparam para ir para 'boca fonte' trabalhar. Uns farão as covas, outros enterrarão as sementes, dois de milho e dois de feijão, dois de bongim e dois de milho, em cada cova. Outras farão a comida, tão desejada, depois de horas de labuta. O menino sonha com o dia em que ele não mais enterrará as sementes. Sonha com o dia em que terá sua própria enxada e fará as covas, como os meninos mais velhos. Mal sabe ele que ele será médico e que sonhará muito com os dias em que ele, os outros meninos, os pais, os "dodonos" e as "donas" ficavam atrás do "funco" vendo a chuva cair, nas frias tardes do mês de setembro.
Aquele abraço.
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Coisas que me fazem Bem

Algumas coisas são boas para mim, outras nem tanto. Minha vida, minha família, minha terra, tudo isso me faz bem.
É bom quando acordo de manhã e vejo meu filho feliz, com saúde. Minha vida se torna uma música que tem sentido, a letra e a melodia são completamente absorvidas pela minha alma. Isso me faz bem.
É bom ajudar alguém com seus padecimentos, trazer um pouco de dignidade aos que estão sendo empurrados de um lado para o outro, sem piedade, sem compaixão. Dizem uns que é assim mesmo, que alguns sofrem mais que outros, mas eu não me convenço com essa forma demasiado simplista de encarar o sofrimento alheio. Devo continuar me perguntando o que posso fazer para amenizar um pouco quem padece. Suas lágrimas não podem nunca parar de me incomodar, de me envergonhar ao pensar em não fazer algo.
Se eu seguir esses preceitos, que goze eu da minha profissão, que usufrua eu dos frutos que hão de nascer das sementes que hoje enterro na terra árida.
Deus é grande, assim como é grande a intolerância da raça humana, do homo chamado sapiens sapiens, termo esse redundante a meu ver. Seria isso para denotar grandeza, superioridade em relação aos outros animais, muito mais dotados de empatia que nós?!
Faz me bem escrever sobre as coisas que sinto, não apenas as que penso, assim como faz bem a um poeta dedicar seus mais belos versos à sua amada.
Omnia vincit amor, como já se disse.
Aquele abraço.
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Profundamente Simples

Outro dia estive no Fogo e, com outra mentalidade depois de seis anos de Universidade, comecei a reparar num paradoxo que existe por lá, que sempre existiu, mas que antes eu não tinha reparado: nós somos profundamente superficiais e por isso, só por isso, somos felizes, com o punhado de nada que temos.
Nós não temos planos a longo prazo...podem alguns dizer que têm, mas eu não tinha. Sem saber, todos nós, filhos de Djarfogo, exercemos plenamente um dos pilares da felicidade plena: a cada dia os seus problemas. Não adianta sofrer por antecedência, ser cobaia da nossa mente maliciosa, ser refém de tristezas virtuais. Provavelmente todos esses pensamentos são estéreis. Nunca beijarão a face da realidade. Nunca se concretizarão. Tudo isso fazemos inconscientemente.
Nossas preocupações são promíscuas, rapidamente dissolvíveis, como o orvalho ao sol da manhã de inverno. Que bom, digamos nós! Não façamos questão do contrário!
Se um de nós se olhar, buscar o que existe no mais profundo do nosso ser, certamente encontrará paz, muita paz, paz que só existe na nossa terra, na nossa casa, na nossa vida. Demos todos graças a Deus, amém!
Aquele abraço.
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Eu e minhas Circunstâncias

Eu sou feito pelas circunstâncias, assim como qualquer outro. Dizem uns, que a ocasião faz o ladrão.
Na nossa terra, sonhamos todos em conhecer o mundo, é nosso destino, nossa teimosia. O eterno dilema do 'ter que ir querendo ficar'. Eu também teimei, saí do ventre de minha terra e me aventurei pelo mundo que, com ares de meretriz, me seduzia, enquanto ingénuo garoto.
Hoje não digo que me arrependo, pois consegui coisas que me farão feliz a vida inteira. Arrependo-me apenas das coisas que eu não fiz, não por desleixo, apenas por não saber o quanto eram importantes essas coisas.
Arrependo-me de não ter aproveitado mais minha terra, nossa música, nossos livros, nossos poemas sobre estiagens e fomes de épocas passadas. Arrependo-me também de não ter saído mais na chuva, de não ter decifrado que a chuva cai com o único desejo de lavar nossas almas, de secar nossas mágoas.
O arrependimento serve a mim, no sentido de me fazer ver as coisas lindas que existem em minha terra. Serve para me fazer entender a burrice do nosso 'regionalismo'. Para entender que o que une nossas separadas ilhas é nosso povo, nossa coragem de viver!
Sonho, logo existo, digo eu.
Aquele abraço

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro