Coba Tina

Imagens lindas, feitas por mim, de Coba Tina, minha terra amada.

Eliezer Monteiro

Guentis strada

Ês dias n-staba ta lembra di kantu mi era miodin, na txan, kes memorias sabi, ki tra-n águ na odju, ma faze-n ari au mesmu tempu.
Kes tempus n-temba mania di korda sedu pa-n ba dêta na kama nha pá. Ora ki-n fra sedu pode pô uns duas ora madrugada. Era sabi pa kaga.
Banda sinku y meia pramanha, anti galu abri odju, kel odju ki staba fitxadu, pamó galu na Txan ta drumi só ku un odju fitxadu, sin, pamó sel fitxa tudu dôs kel katxó ta dal pati um bez na piskóz, ma sima n-staba ta fra, antis galu abri kel odju fitxadu, guentis strada ta kumesaba ta txiga pa trabadju. Kapataz, Fatin di Andilinu era primeru ki ta passa, el ku sês kuatu mudjê, Diana, Maria, kel ôtu Maria y...y...djan diskisê nomi kel kuartu mudjê, ma Fatin ta diskurpan, kreki nem el ka ta lembra sês nomi tudu, di mudjês si kabesa sta-l bum inda el ta lembra, agó di kês korenta fidju go..., sim, Fatin ta passaba ku ses ronku mudjê na filera, el ta daba nha pá bondia, Bondia Neves, bondia Fatin, el ta tumaba nha avó benson, Dina nha dan benson, Deus dabu um bon noiva, máz un vovó?!, el ta baraba pa postu trabadju, Oji du tem ki kaba es diki ku kel banketa la riba, sinan txuba ta rasta kes pedra tudu te kemada, el torna fra mudjes, pamodi onti noti djel fraba es el, naun pa es tudu, talvez só pa kes dôs mudjê kel drumi kues, ma el ka drumi kuês djuntu, kela tambê ê dimáz, Kapatáz ê kristaun. El drumi ku un tê meia noti y el kaba manxê na kasa kel otu. Xan fra drumi pa fika más lebi, pamó homi go kreki ka ta pregaba odju tê ki manxê, si ka fosi sim kumó kel konsigui fasê kês ronku fidju?!
Sól gó dja kumesa kenta guentis na mulera, Kapatáz manda tudu arguén panha farnel pa kafé di dez ora, baxu arvi, tudu mosus ta baza gufongu denti, sima burru ta nhamê mindju seku.
Kuatu hora tardi ê ora bá kasa, panha padja, da limária bibê, monda uns dôs koba mindju, kaba kubri kel funku, pô fijon riba, ruma kama, Pamó du ka sabê na kasa kenhê ki kapatáz ta ba drumi oji, drumi ná, sima ki dja du splika la riba.
Oji tempu sta sabi, neba detadu, kapel na burkan, Suma kusa go oji ta txobe. Podê txobê, nhá bedja perta txuba, tumó kes diki ku banketa dja sta tudu prontu.
Di fatu txuba baza na txon na kel noti sima padja, sem manha, ku abusu ku tudu. Kes mosos ki staba ta bibê manekon na ká Ramiru panha mau, es fika tudu morsedu, sima pardal na txuba. Kel ropinha kes temba, kel um indéz, modja, manha gó si por argun akasu dadu um badju, kabu dja mariáz, ka tem ropa bá badju. Só sês pidi pistadu ó sés usa kel karsa rabu ratxadu kês leba padjigal onti. Ma kela é ka importanti, maz importanti é txon modjadu, tanki tudu intxidu tê boka, ôtu intxi tê ki baza na disgotu, tankon di boka fonti tambe sta bipi d'águ.
Banda sinku y meia pramanha guentis kumesa sai di kaza, baxu txuba inda, má só kel ziada fei-fei, só burrufu, kada um ku sê inxada na kosta, koraji fitxadu, só ku kel gorpi kafe na bandoba, pa bá baza inxada na txon, kada un na sê punhadu terra, ó na terra di ôtu, nu kasu di ken ki ka tem terra. Oji ê inxada na txon tê ki xá bira kafé... ná, kel ditadu la ê na bila ki du ta usal, li na txan ê, Baza inxada tê ki nhô konxe Diniz. Nunka n-diskubri ken kê ês Diniz, ma el na se tempu el debe serba omi konxedu, sima nôs kapataz, kel ki tem um ronku mudje e korenteum fidju, kel mudje ki-n ka sta lembra se nomi pari onti. Oji talvez Kapatáz ta bá drumi na sê kaza... pel konxê mininu guentis, nhôs menti tambe sta puluidu dimáz. Kapataz é kristaun.

Aquele abraço
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Secas

Caro amigo, se for noite onde estiveres, feche os olhos, relaxe e sonhe, mas se for dia, arranque um fio de pustana porque a história via começar.
Era uma vez Nhô lobo e Chibinho, há muitos anos, quando nossa terra ainda era pouco habitada, em épocas de muita fome, épocas que renderam muitas histórias, como esta que agora começa. Dizia, Nhô lobo e Chibinho, forçados pela excassez de alimentos, decidiram ir para os extremos opostos da ilha, Eu vou para o sul, disse o sobrinho, EU vou para o sul, disse o parente mais velho, imaginando que o sul da ilha fosse zona de muitas farturas, É óbvio, senão esse malandro do meu sobrinho não teria escolhido ir para esse lado. Mal sabia ele que o outro já sabia das novas da região norte, cheio de milho para comer, assado, cozido com mantega terra ou até iladu com óleo quente, feijão para todos os gostos, fijon figuera, fijon gróz, faba, bongin, bangolon, balombolu, mangu, figo...Vou parar de pensar, Se o lobo olhar para mim agora com certeza me verá salivando, agu kortadu na boka, E saberá que o paraíso é ao norte desta terra.
E foram eles apressados, mentalmente falando, pois as pernas magras, essas mal aguentam sustentar o leve peso de seus corpos, que diremos de andar apressados.
Nhô lobo sempre foi um ser gordo, peludo. Quando eu ouvia as histórias, no funco deitado de costas, olhando as estrelas através do buraco no telhado, causado pelo menino que arrancou um punhado de palha para acender o fogão de lenha, continuemos, ouvindo as histórias imaginava o Senhor lobo como sendo um bode velho, chifrudo, fedorento, mas amigável, era uma figura que não me fazia sentir medo. O Chibinho eu já via como sendo um cabritinho, esperto, ágil, principalmente no que dizia respeito a enganar seu tio, o Lobo.
Feitas essas ressalvas, é hora de continuar o desenrolar da história, não esqueçamos que os dois estão famintos.
Chegados estão nos seus destinos, Chibinho, o cabrito, está já se deleitando com o manjar que citamos já, só não lembro se disse que o milho podia ser comido cozido com mantega terra. Eu sei, agu kortadu na boka, não é amigo?! No sul, o lobo está cada vez mais raquítico, só conseguiu alguns exemplares de gafanhotos secos, grilos magros escondidos embaixo de pedras, secas após tanto tempo sem ver chuva caindo dos céus. Vou para o norte, decide o chifrudo.
E foi. E chegou. E viu um ser gordo e peludo, chifrinhos já apontando e nem pôde reconhecer que aquele era seu sobrinho, Sobrinho querido, dá um abraço no teu tio. Foi só o sobrinho tentar dar-lhe o solicitado modo de cumprimento, que o bodão lhe cravou os dentes nas, já gordas, orelhas e lhe obrigou a contar o segredo de fazer brotar figos da figueira, indefinidamente, Pan kumê tê kin rabenta, ressalta o tio.
Um belo dia ele chegou ao céu. Falo do Nhô lobo. Ele se esqueceu que para fazer a figueira diminuir de tamanho, a senha era Figuera mama baxu. Empolgado, foi falando figuera mama riba até chegar ao céu. Reza a lenda que Deus fez um acordo com ele, que o amarrou numa corda e lhe deu um tambor, que teria de tocar assim que chegasse à terra, Então cortarei a corda, disse Deus. Isso reza a lenda, como já disse.
Nho meio do caminho ele se deparou com um passadinha di biku brumedju, com um pedaço de carne no bico e pediu um pedaço, Só se tocares uma música com esse tambor, e Ele tocou, emocionado, tão forte que Deus ouviu o batucado lá no céu. E fez o que já sabemos. Nhô lobo despencou kabeça baxu e caiu sobre um cajueiro. Lascou-se todo, mas nem se importou, ao experimentar daquele fruto estranho, que nasce de cabeça pra baixo mas que é, Sabi ês kuza. Foi nessa parte da história que passaram criancinhas e lhe pediram, Nhô lobo nho dánu simenti caju pa du bá assa, e ele retrucou com o famoso, N'tan caju tem simenti?
Dias depois, chuveu muito e retornaram para seus lares. Mas aí é outra história. Depois falaremos disso também.
Stória kaba , balá n'borka.
Aquele abraço.
Eliezer, Rio de Janeiro.

Regresso

Nos últimos sete anos tenho tentado, em vão, descrever em pensadas palavras como será o dia em que vou voltar aos braços da minha terra, como será a hora em que libertarei minha alma do peso avassalador, a ela imposto pela nostalgia ao longo das estações.

Queria eu que esse dia fosse um dia de chuva, não chuva forte, braba, queria que fosse apenas burrufu, aquela chuva miudinha, tranquila, aquela chuva que abre a madre dos céus e que anima o coração dos homens do campo, os poetas do ferro, enxadas e pás.

Nesse dia hei-de chorar a mais minúscula lágrima que durante esses anos venho guardando em um pote sagrado, pequeno, que vibra à mínima lembrança da terra amada.

Almejo muito poder deitar-me embaixo da minha videira e embaixo da minha figueira e saber que, deveras, não há quem me faça tremer, como predisse o profeta. Quero deitar-me sob o céu estrelado, quero contar as estrelas até vê-las se tornando tímidas sob o frescor da manhã que se avizinha, quero sentir o beijo doce do frio, passando no meu rosto pesado, às custas do tempo longo longe dos afagos da mãe terra, quero sentir sono e fazer questão de não adormecer por completo, ficar nesse estado de embriaguez mental imposto pela sedução irresistível dos atributos daquele pedaço de chão.

Impossível é não sonhar em chegar em casa, nesse dia, que há-de ser chuvoso, burrufu, reforcemos, e sentir o cheiro da chuva, cheiro de paz, cheiro de saudade.

Vou querer muito acordar cedo para ouvir as notícias no rádio de pilhas, velho, com antena de arame amassado, velhas notícias que hão-de encostar em recantos há muito não tocados do meu coração, dizendo em calma voz, Levanta filho, Abre os olhos que voltaste para casa.

Farei questão de dar vida às coisas mais simples, às coisas que foram para o ralo da vida, às coisas que fizeram a felicidade de um punhado grande de crianças, às coisas que realmente são importantes.

Quero me despir desse traje que a vida me obrigou a usar, feito de felicidades efémeras, passageiras, facilmente solúveis. Então usarei os trajes livres de futilidades, vestimentas simplórias, carregadas de significados, repletas de histórias, histórias de amor, de amizade, de felicidade.

Quero fazer poesia com as coisas da minha terra, quero poder usar palavras cheias de coisas por dizer, não apenas vocábulos ocos, vazios, cheios de coisa nenhuma.

Quero usufruir daquela sensação de paz que só existe naquele chão, aquele sentimento de realização, de liberdade, de vida vivida, não apenas sobrevivência.

Até lá vou sonhando, quem sabe não consiga mudar essas tortas linhas que passaram a léguas de ilucidar sobre o que sinto, sobre o que guardo naquele pote pequeno, onde minhas lágrimas por chorar se cumulam, chamado coração.

Aquele abraço.

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Memórias

Quando criança, eu passava as férias de verão inteiras em Chã, na casa de meu pai, junto dos meus primos, irmãos, tios, amigos. Era uma enorme ansiedade na hora de ir, Vai menino que ainda perdes esse carro. Tinha razão quem me deu a bronca, havia poucos carros que faziam o transporte e sempre iam cheios, muito cheios. Quando, espremido por entre as pessoas, caixas de peixe, móveis e o tudo o mais que se podia transportar, pensava que, Aqui não cabe nem mais uma agulha, aparecia sempre um passageiro com um cabra ou um bode fedido, que sempre ficava a meu lado, Muito obrigado.
A saída era ao lado do mercado, sempre, por volta da uma hora com o sol já derretendo a ansiedade que alguns trouxeram de conhecer a cidade, passear no prisídio, comprar no mercado, Vamos embora condutor, Pelo amor de Deus, Vamos, e fomos.
Até Brandon a viagem não tinha muitas surpresas, a paisagem era a mesma, cor de poeira, amarga, povoada por alguns magros exemplares de cabras, comendo pedras, como aprenderam, para não perecerem.
A partir daí melhorava um pouco. Em Patin tinha sempre um bêbado para alegrar o povo que abarrotava o carro. Depois que todos riram tentei, sem êxito, saber o que se passara. Não consegui me mexer, de tão amassado que estava. Mal sabia que um passageiro menos cheiroso havia de ficar a meu lado, daqui a pouco e pelo resto da viagem.
Daqui a pouco chegamos a Txada furna, Cabeça fundon onde alguem sempre dava um queijo fresco de leite de cabra, Um pedaço para cada um, Dá um pedacinho para o menino lá no fundo, Coitado, está todo amassado.
O carro entrou, por fim, na caldeira amada, e eu desci. Os próximos trinta minutos de viagem seriam a pé, carregando o saco com as roupas, poucas, diga-se para conhecimento de todos, os doces para as crianças, a erva para minha avó fumar o canhoto e a bola para jogarmos no final do dia. Sempre alguém vinha a meu encontro, meus primos e os primos de meus primos, querendo saber das novidades da cidade, dos doces, sejamos sinceros. Dos doces anos de minha infância tenho eu enormes saudades.
No primeiro dia tinha muitos privilégios, quase nenhuma obrigação. Jantamos djagacida ku leti e fomos todos dormir, juntos, no colchão de capa de milho esticado no chão da sala, embalados pelas histórias de outros reinos contados pelos mais velhos.
De manhã todos são acordados pela avó, Acordem que o sol já vai alto, todos tomam o café e saem para a lida, os meninos para cuidar dos animais e as meninas para catar feijão, lenha e cuidar da casa.
Depois do almoço brincávamos um pouco de carrinho de lata e boneca de pano e depois íamos buscar água para os animais, Eles também são filhos de Deus, como diziam os mais velhos.
A rotina da tarde era igual ao da manhã de hoje e o da noite era igual ao da noite de ontem, a não ser pelo jantar, que hoje é papa ku leti, não djagacida, O cardápio é variado, como se vê.
Os três meses se passavam rapidamente e, antes que me atentasse a isso, era hora de voltar para a cidade, no mesmo carro, com as mesmas pessoas me amassando, não com o mesmo bode fedido, mas com um leitão igualmente fedorento a meu lado, Muito obrigado.

Aquele abraço.

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Bonança

Poucas coisas me fascinam tanto como a chuva. Acredito hoje ser isso culpa das muitas manhãs que eu passei deitado, olhando o mágico cenário produzido pelo aguaceiro caindo do céu, devagar, com calma, sempre em ritmo de marcha lenta.
Na minha terra existem os 'profetas do tempo', que, baseando-se em sua experiência, juram que, Amanhã vai chover gente, Com certeza. Não com essa certeza toda, mas as previsões deixavam todos animados, rezando para que se cumprissem. Alguns garantiam a chuva 'falando mantenha' logo cedo no dia seguinte, Claro está, Vê essa nuvem branca no cume do vulcão, o Capel?, Vejo, Pois, É sinal de chuva na certa, Queira Deus, Amém!
No dia seguinte a neblina chegou galopando os muitos montes, restos de regurgitações do nosso querido vulcão, abarrotado de lavas e enxofre. É uma brancura total que cobre tudo, feito denso véu prateado, só sabemos da presença de outrém pelo barulho do ar saindo de suas ventas quentes ou pelo cheiro nauseabundo eliminado por orifício na outra extremidade do organismo que, os mais ingênuos, jurariam de pés juntos, tratar-se de odor proveniente de um cadáver em putrefação, Ingénuos eles, coitados. É culpa da batata doce.
A névoa serve apenas de aviso, Corram logo, Façam o que têm que fazer, Vai chover, Vai chover, dizem na linguagem de névoas, com tanta certeza quanto o profeta do tempo.
Dito e feito. Minutos depois abrem-se as comportas dos céus, com tanta veemência que parece que tudo vai ficar inundado, Mas não vai, diz minha avó, O arco-íris logo aparecerá para nos lembrar que dilúvio nunca mais teremos, Queira Deus, amém!
No início ela começa tímida, acanhada, para logo em seguida mostrar sua fúria, sua potência, a força de algo que ficou algum tempo esperando para lavar a alma daqueles que dias antes estavam de bocas abertas para os céus, rogando a presença de sua senhoria a chuva.
No finalzinho da tarde ela dá uma trégua, mas continua firme, constante, como lágrimas choradas por alguém solitário, nostálgico, longe demais de sua terra para se lembrar quão bom é o cheiro da chuva.
Shhhhhhhhhhh, Não estou pedindo silêncio, é apenas o chiado da chuva lá fora misturado ao barulho que sai do pequeno rádio que alguém tenta sintonizar aqui dentro para saber as notícias, Chove muito nas ilhas, diz o locutor, Disso já sabemos, replica alguém dentro de casa. Desculpemos seu mau-humor, deve ser culpa do frio, saiu para brincar na chuva e agora está sem casaco, não há para todos, quem conseguir um é seu, ao menos por hoje.
Jantamos todos, quietos. Para quê falar, se lá fora a chuva canta, afinada, sua canção de embalar, acalentando nossas turbulentas almas, Calma menino, Dorme, diz a chuva, tranquila, assim nesse ritmo. Dormirei, mas não agora. Dormirei apenas quando acabar de ouvir as histórias que minha avó conta, daquele tempo antigo, quando reinavam a seca e a fome nas ilhas, daquele tempo em que Nhô lobo foi para o sul e Chibinho foi para o norte, à procura de comida, daquele tempo em que minha avó encontrou um cordão de ouro e o trocou por dois litros de feijão, daquele tempo em que se colocava dois litros de água em um punhado de feijão, Todos hão-de comer, daquele tempo em que comer era privilégio de poucos, mas necessidade de todos, Pelo amor de Deus senhor, só um pedaço de pão, daquele tempo...daquele tempo...Shhhhhhhhhhhhh, peço silêncio, as crianças dormiram.

Aquele abraço.
Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro

Sentimentos

Dizem que 'saudade' é uma palavra que só existe na língua portuguesa, não sei, só sei que saudade é muito mais que uma palavra, é um sentimento, um ideal, é uma força capaz de deixar deprimido o mais auto-confiante homem e, simultaneamente, é a força motivadora capaz de nos fazer transpor barreiras, por nós, julgadas intransponíveis, invioláveis.

Cada um de nós, filhos de Burcan, sentimos saudades de alguma coisa de nossa terra, rica em suas peculiaridades, ímpar em suas singularidades. Eu uso a saudade para nunca me esquecer de quão bom é ser filho de uma terra assim, de quão gratificante é abrir a boca e dizer que, Sim, Sou sampadjudu di Fogo.

Sinto saudades de quase tudo o que vi e vivi no Fogo.

Saudades de quando eu ia ao jardim de infância, início de minha vida social, da correria desenfreada das crianças na hora da saída, lá vão elas já perto do Hotel Xaguate, daqui a pouco estarão atravessando ponte trindade e seguirão pelas ruas que desaguam quase todas na ponte referida, rumo a seus lares.

Fui crescendo e comigo a saudade, agora já do tempo de Skola grandi, não das aulas, eu almejava mesmo era a hora do recreio, para jogar bola com as turmas rivais. Nós íamos sem medo, afinal, Macaquin era nosso defesa, vez por outra ele marcava um golo e tínhamos todos que esperar que ele regressasse de sua volta olímpica ao redor da escola, Sabe como é, estrela é estrela.

No ciclo as coisas mudaram um pouco, começavam as paixonites, os primeiros amores de nossas vidas, mas não gosto muito de falar desses tempos, pois ainda chorava quando meus irmãos falavam sobre minhas piquenas, Que piquena rapaz, ele é pato, Mãe o Tó é pato, e todos davam estrondosas gargalhadas. Era pato mesmo, Fazer o quê?!

O tempo do licéu deve ter sido a melhor época da minha vida, acredito nisso porque passou tão rápido, voando. Nem por isso as coisas então vividas foram mais promíscuas, elas foram marcadas de forma indelével no meu hipocampo, aquele pedacinho do cérebro onde armazenamos as memórias, diria assim querendo falar plebeiamente.

No licéu as menininhas já arrancavam nossos suspiros, já nos deixavam arrasados quando as víamos nas garras dos garotos mais velhos, mas também já sabiam nos levar ao céu quando, de forma esperta, sempre à base da sedução juvenil, nos arrancavam os poucos centavos que tínhamos para comprarem algo para elas. Hoje desconfio que alguns de nós patrocinamos prazeres materiais não apenas a elas, mas, infelizmente, aos seus predadores namorados. Quando desconfiávamos disso tirávamos tais meninas do nosso coração destroçado na hora, para sempre, Até parece, Me angana que eu gosto, parecia que sussuravam isso, atrás do irónico sorriso, esboçado por aqueles lábios que nos torturavam.

Sinto saudades até hoje, me emociono, fico arrepiado quando me lembro dos últimos dias passados naquele licéu, amado, querido, charmoso licéu de São Filipe. Nossas vidas levar-nos-iam para rumos diferentes, Fulano conseguiu bolsa para Portugal, Sicrano vai para o Brasil, congratulavam-se os não contemplados, como se eles mesmos tivessem garantido a bolsa de estudos. Eles mal sabiam que os verdadeiros felizardos são eles, foram contemplados com o grande privilégio de NUNCA sentirem o sabor amargo da saudade de sua terra.

Manhã cinzenta, a névoa dá tons de prata a tudo a que ela toca, 7:00 horas, Chã das Caldeiras

Os que madrugam já estão com as tarefas adiantadas, cabras já ordenhadas, leite já pronto para o café, as galinhas já enchem o papo, grão a grão, como, sabiamente, diz o ditado.

Ao redor da fogueira, providencialmente acesa por alguém, todos se reúnem, com as canecas de café fumegantes numa mão e o pedaço de pão na outra, a prosa segue alegre, sobre coisas corriqueiras, sobre a chuva que caiu ontem, sobre a sementeira para daqui a pouco, sobre a festa de logo mais, nunca sobre saudade, saudade de quê?, saudade pra quê?, Não, na minha terra a saudade não impera, na minha terra nostalgia é apenas uma palavra, nada mais. Essa é a maior saudade que eu tenho, é isso que me deixa agoniado, é isso que me faz agonizar. Saudade é muito mais que uma simples palavra, é um sentimento, um ideal...

Aquele abraço!

Eliezer Monteiro - Rio de Janeiro